« … J’aurais pourtant juré que c’était ici. »

Les pensées de Mary Jane, prononcées à voix haute, résonnèrent dans l’infirmerie vide. Debout sur un tabouret, la jeune fille farfouillait dans l’un des milliers de placards de la salle, à la recherche de Dieu-sait-quoi. Les bras nus malgré le froid, elle était vêtue d’une chemise blanche à manches courtes, légèrement ouverte sur le devant, et rentrée dans une jupe rouge qui la serrait à la ceinture. Elle s’était chaussée de ballerines brillantes de la même couleur, et ses cheveux rattachés en un lâche chignon par une pince dégageaient son visage fin. Elle avait attaché un foulard cramoisi autour de son cou, et la blancheur de sa gorge contrastait avec la force de la couleur de l’accessoire. Pour une fois, elle avait choisi de ne pas se maquiller, optant à la place pour une douzaine de bracelets noirs ou rouges sur ses bras. Un vague froncement de sourcils indiquait qu’elle était confuse ou irritée. En effet, depuis plus d’une demi-heure, elle s’évertuait à vider tiroir après tiroir, ouvrant chaque placard, soulevant le couvercle de chaque boîte, cherchant l’ingrédient final nécessaire à la préparation de sa potion Tue-loup. Mais elle avait beau regarder partout, pas l’ombre d’une feuille de mandragore à l’horizon. C’était désespérant, exaspérant et surtout inquiétant. En effet, sans sa potion, elle se verrait obligée de demander à Prue de l’enfermer durant ses nuits de transformation. Adieu donc, à ces précieuses nuits de libertés et ses parties de Chat avec l’O’Donnell. Et surtout, elle perdrait le contrôle de son corps durant ces nuits de pleine lune, devenant ainsi un danger pour tous ceux auxquels elle tenait. Un frisson de peur la parcourut et, poussée par le péril qui la menaçait, elle se mit à chercher avec plus d’énergie.
Malheureusement pour elle, c’est à cet instant qu’un autre réfugié du château déboula en trombe dans l’infirmerie, faisant claquer les portes derrière lui. Mary Jane demeura un instant interdite, à demi-tournée vers lui, une main autour d’un flacon de larmes d’hippogriffes, le visage figé en une grimace de surprise. L’homme cria un nom, un nom qui lui était inconnu. Visiblement, il l’avait prise pour quelqu’un d’autre. La Veela eut un imperceptible haussement d’épaules, et se pencha un instant pour ranger le flacon dans le sac à ses pieds. Puis, elle se redressa.

« Ah non, jusqu’à preuve du contraire, mon nom est Mary Jane. Mary Jane Cromwell. Et vous êtes ? »

Elle lui adressa un sourire curieux, complètement tournée vers lui désormais. Il était certainement l’un des hommes les plus âgés qu’elle ait croisé dans le château, ce qui était ironique lorsqu’on pensait qu’il devait avoir dans la trentaine. Un instant, ses yeux s’arrêtèrent sur son visage, où elle put lire une douleur inexprimable, et si intime qu’elle se sentit gênée. Détournant légèrement le regard, elle sauta du tabouret et s’avança quelque peu vers lui, laissent ses yeux se poser sur le bras de l’homme. La tâche rouge qui se propageait à une vitesse inquiétante sur son bras lui fit agrandir les yeux, soudainement inquiète pour ce parfait inconnu. Il ne fallait pas être médecin pour comprendre qu’il devrait souffrir énormément. Se mordant la lèvre, elle leva les yeux vers le sorcier, une question informulée clairement lisible sur son visage.

« Vous êtes toujours aussi sympathique ou est-ce simplement pour faire bonne impression ? » rétorqua sèchement la jeune fille, passant d’inquiète à irritée en moins de temps qu’il ne fallait pour cligner des yeux. La réplique de l’homme avait été reçue comme une gifle en pleine figure, et elle dut se mordre la lèvre pour ne pas lui dire qu’il pouvait aller voir ailleurs si elle y était, ce n’était certainement pas elle qui irait lui chercher son bandage. A cause de quelques mots mal placés, la voilà qui, de prête à lui porter secours, était devenue tout à fait indifférente à son sort. Il pouvait bien aller crever ailleurs, elle ne daignerait pas lui donner une sépulture décente. Un homme méritait une vraie sépulture, et l’ours mal léché qui se trouvait devant elle à cet instant n’en était certainement pas un. Les yeux brûlant d’insolence contenue, le dos droit et la tête haute, elle retourna à ses tiroirs, s’accroupissant pour fouiller dans une boite dont le couvercle avait disparu. N’y trouvant rien d’autres que l’équivalent sorcier des aspirines, elle soupira, puis se releva, avant de se diriger vers une autre armoire à pharmacie, s’approchant par la même occasion du blessé. Si une de ses connaissances l’avait vue à cette instance, la mâchoire serrée, les lèvres pincées et les muscles tendus, elle l’aurait prise pour sa mère Elizabeth. A cet instant précis, elle était le portrait craché de l’adolescente agressive et solitaire que fut sa mère au même âge. A la différence près qu’il lui manquait les cernes sous les yeux qu’arborait continuellement sa génitrice. L’adolescente sentait son sang bouillir d’une rage que son bon sens lui ordonnait de contenir. On aurait dit qu’au sein d’elle, deux parties d’elle-même s’affrontaient : de l’une, la fougue et l’orgueil de sa mère lui conseillait de partir en abandonnant le pauvre homme à son sort, de l’autre, la gentillesse et le raisonnement de son père inconnu lui recommandait de lui porter secours et d’oublier ses paroles. Au fond d’elle, elle savait très bien qu’au final, la partie de Sam qui résidait en son âme finirait par faire appel à la compassion de celle qui fut son premier amour, et il gagnerait : elle irait jouer l’infirmière. Mais pas tout de suite.
Un peu plus calme mais toujours en ignorant le refugié derrière elle, Mary Jane ouvrit un placard, puis un autre, sortant deux pots apparemment au hasard, puis se releva, faisant mine de chercher une bande alors qu’elle savait pertinemment qu’elle se trouvait sur la surface à côté d’elle. C’était ridiculement infantile, puérile même, mais l’homme assis sur le lit l’avait cherchée. S’il y avait une chose à savoir, c’est que Mary Jane se révélait parfois extrêmement susceptible. En d’autres circonstances, elle serait déjà à ses côtés en train d’enduire sa plaie de potion régénérante. Il n’avait pas bien entamé la conversation et en payait inconsciemment le prix. Elle aurait pu abréger ses souffrances presque immédiatement, mais sa fierté lui commandait de le laisser encore un peu. De toute façon, il lui fallait trouver sa feuille de mandragore avant toute chose.
C’est alors que l’inconnu eut le malheur de rouvrir sa grande gueule et ainsi de rallumer le feu de colère qui commençait tout juste à s’éteindre. Ce n’était pas aussi insultant que sa phrase précédente, mais cela suffit à l’énerver de nouveau. Qui a dit qu’elle avait un caractère de feu ? Mary Jane se retourna vers lui et lui répondit, avec une dose de sarcasme assez grosse pour assommer un géant :

« Que son Altesse veuille bien m’excuser, mais elle n’est pas la seule à se transformer en brute sans aucune civilité en cas de coup dur. »

Bon, peut-être poussait-elle un peu. Mais si elle ne trouvait pas ce fichu ingrédient, elle finirait par devenir dix fois plus dangereuse que l’homme ne l’était à cet instant précis. Elle était prête à parier que cela ne lui plairait pas énormément de se retrouver soudainement avec un loup-garou sur ses talons, surtout dans cet état-là. Ah, il ferait moins le malin, si cela venait à se produire. Tout en pensant cela, la Cromwell avait ouvert un tiroir au hasard, pour tomber sur une multitude de sachets contentant diverses feuilles. Alléluia. Elle fouilla un instant dedans, suscitant de grands bruissements lorsque les sacs se frottaient l’un contre l’autre, avant de tirer deux sachets, l’un rempli de grandes feuilles vertes émiettées, l’autre contenant une poignée de feuilles cramoisies à peine plus grandes qu’un ongle. Le premier elle fourra dans son sac sans ménagement, mais elle ajouta la deuxième au tas de containers qu’elle avait déjà posé sur la surface à côté du blessé. Ceci fait, elle se tourna vers lui, juste au moment où il rouvrait sa bouche pour la troisième fois. Décidément, ce n’était pas l’homme le plus poli qu’elle ait jamais rencontré. Mary Jane soupira, mais secoua la tête. Non elle ne souhaitait pas qu’il meure, malgré ses pensées précédentes dans cette direction. Elle prit les deux pots et le sachet de feuilles rousses et se dirigea vers le lit où s’était installé l’homme qui s’amusait désormais à jouer avec la bande. Face à cela, elle ne put s’empêcher d’hausser un sourcil, vaguement amusée.

« Laissez-moi faire. » fit-elle, sa voix soudainement beaucoup plus douce. Et, avant qu’il n’ait eu le temps de lui répondre, elle ramassa la bandelette de tissu, et la reposa sur la table. Puis, méthodiquement, elle prit le pot en céramique bleutée, et en dévissa le bouchon. Une forte odeur de poisson séché s’en dégagea, mêlée à l’arôme d’herbes inconnues. Ignorant la grimace de dégoût de son patient, elle s’équipa d’un morceau de coton qu’elle badigeonna du produit, avant de se mettre à tamponner la plaie. Il lui sembla entendre un gémissement de douleur de la part de l’autre, mais peut-être n’était-ce que son imagination. Dans tout les cas, elle devait appliquer la substance sur son bras, sinon la plaie ne se refermerait jamais. De par les ouvrages de sa grand-mère, elle avait appris l’art des potions les plus compliquées, mais également à reconnaître les marques de la magie noire. Et cette blessure, sans aucun doute, était causée par un sort de cette espèce. Ce qui laissa entendre qu’il n’était pas forcément mauvais, sous son comportement de goujat. Enfin, elle ne savait pas encore qui il était vraiment. Mary Jane appuya une dernière fois sur le tampon improvisé, avant de le jeter dans la poubelle à son côté. Quelque chose lui disait que le mieux serait de recoudre la plaie, mais elle n’était pas douée en couture et ne souhaitait pas s’y risquer. Alors elle s’empara du bandage et, avec des gestes précis et confiant, emmaillota le bras de l’homme, avant d’attacher le bout qui pendait et risquerait de tout dérouler. Ceci fait, elle prit l’autre pot, l’ouvrit pour révéler un liquide semblable à du miel, en versa cinq gouttes dans une tasse d’eau chaud qu’elle avait matérialisée et y ajouta quelques unes des feuilles rouges. Elle mélangea jusqu’à ce que le tout prenne une couleur violette et tendit la boisson à l’inconnu, lui faisant signe de boire.

« Je vous préviens, vous aurez toujours une cicatrice. La magie noire laisse ce genre de trace. » ajouta Mary Jane, sans lever le regard vers l’homme désormais guéri. Elle se leva du lit où ils s’étaient installés et contempla un instant son travail. Pas mal, pas mal du tout même. Comme quoi ses études n’étaient pas pour rien. Quel dommage qu’elle se voit enfermée dans ce château jusqu’à Dieu-sait-quand ; sans doute ne pourrait-elle jamais entrer à l’Université de la Médicomagie. Oh, ne vous l’avais-je pas dit ? Mary Jane souhaitait devenir médicomage. C’était à cela qu’elle travaillait depuis qu’elle était toute petite : à devenir un docteur de renommée. Aider les gens, les guérir, voir leurs sourires et ceux de leurs familles lorsqu’elle venait leur annoncer la bonne nouvelle, et surtout pouvoir jouer avec des dizaines de potions et ingrédients différents, voilà ce que voulait faire. Il y aurait des jours tristes évidemment, marqués de morts, de désespoirs et de causes perdues, mais elle était assez forte pour résister à tout cela. Ce n’était pas comme si elle n’avait pas déjà assisté à un décès, pensa-t-elle.
« Si tu pouvais me noter comment tu fais cette pommade, ça me serait utile dans le futur. Cette plaie risque de ne pas être la seule que je vais avoir, avec tous ses anti-moldus qui me traquent... » L’homme tenta de se rattraper, visiblement gêné d’avoir laissé échapper ces paroles. La Cromwell haussa les épaules, très peu concernée par ce qu’il venait de révéler. Apparemment, elle avait à faire à l’un de ces pros-Moldus totalement convaincus que tout les soi-disant ‘anti’-Moldus étaient des monstres assoiffés de sang. A cette pensée, elle eut un sourire secret. Etait-ce simplement elle, où rattachait-on continuellement une image de créature sanguinaire à ce qu’elle était ? D’abord sa nature de loup-garou qui, si elle venait à être révélée, ferait d’elle une paria, même au sein de Poudlard ; puis venait son appartenance aux Veela, synonyme désormais de meurtre et de carnage. Quelle ironie ; elle était tout autant victime de cette guerre que les Kneazle et les Unicorns. Sa maison entière avait été détruite par des extrémistes anti-Moldus, son arrière-grand-mère y était morte et elle avait été séparée de sa mère, ne sachant même pas où celle-ci se trouvait. Elle ignorait si sa propre mère était en vie. Et les responsables de ce malheur, les haïssait-elle pour autant ? Non. Parce qu’au fond, chacun était coupable. C’est l’effet papillon…
Cependant, elle ne pu s’empêcher de jouer un petit peu avec le jeune homme.

« Vous avez un problème avec les Veela et les Basilisk ? » demanda-t-elle innocemment. Pauvre bougre, si c’était le cas, il venait de se faire soigner par l’une de ses pires ennemis. Enfin, ce n’était pas comme si tous les membres de ces clans étaient ‘antis-Moldus’ dans le sens le plus radical du terme, loin de là. Bon, sans doute les Basilisk avaient-ils tendance à pencher de ce côté-là, mais il y a des extrémistes partout. Ce que Mary Jane avait surtout remarqué, c’était qu’il y avait parmi les Veela énormément de gens qui pensaient comme elle et sa mère, c’est-à-dire que si les Moldus étaient leurs égaux, il ne fallait pas mêler les deux mondes. Et au fond, quel crime y avait-il à cela ? Si un Moldu épousait une sorcière ou vice-versa, ce n’était pas interdit. Non, ce n’était pas l’amour entre deux êtres humains qui dérangeait Mary Jane. C’était cette idée que de nombreux imbéciles avaient eu de donner le droit d’utiliser la magie aux Moldus. Pourquoi faire ? S’ils étaient catégorisés en tant que Moldus, c’était parce qu’il n’y avait aucune magie dans leurs veines. Pas de pouvoirs. Rien qui pourrait leur permettre de se servir d’une baguette magique, de contrôler un balai volant ou de fabriquer correctement une potion. C’était tout simplement ridicule de suggérer qu’ils en seraient capables, sans la présence essentielle de capacité sorcière. Alors bien sûr, ce serait magnifique si les deux mondes pouvaient se mêler librement, mais pas à ce prix.
Si obnubilée était-elle par ses pensées que la jeune Veela fut prise par surprise lorsque soudain, elle se retrouva enlacée par le sorcier. Une autre se serait sans doute raidie, peut-être même débattue, mais Mary Jane Cromwell n’était pas du genre à refuser un câlin. Et puis, ridiculement, elle avait eu la vague impression d’être entre les bras de son père. Ce qui était tout simplement idiot, puisque ce dernier était un Moldu. Et aussi soudainement qu’il l’avait entourée de ses bras, le pro-Moldu la relâcha avec un sourire gêné. Mary Jane lui envoya un sourire de trois mille volts, très peu embarrassée. Elle murmura un vague « Derien », scrutant soudain le visage de son interlocuteur. Celui-ci se détourna d’elle. Elle vint se rasseoir sur le lit, observant l’homme qui fouillait désormais dans les tiroirs, empilant les crèmes les plus étranges de l’infirmerie. Savait-il au moins ce qu’il cherchait ? Apparemment non. Un instant, elle failli lui demander pourquoi il emportait un flacon de potion sensé faciliter l’accouchement, mais se ravisa. Ce n’était pas ses affaires et peut-être y avait-il une femme enceinte quelque part dans le château, qui avait choisi de rester à part le temps de sa grossesse et demandait à cet inconnu de lui apporter le nécessaire… Ou peut-être était-il tout simplement incapable de reconnaître la substance entre ses mains. En le voyant entasser tout et n’importe quoi dans son sac, elle finit par opter pour la deuxième solution. Bah, dans tout les cas il finirait par trouver les étiquettes. Elle doutait fortement qu’il s’agisse d’un imbécile ; ça ne collait tout simplement pas avec son regard. Il avait l’air quelque peu dérangé, mais il pouvait sans problème passer pour un génie fou. Avec une blouse blanche et une tendance à faire exploser son laboratoire, haha. Cromwell, tu t’égares. C’est plutôt toi qui termineras comme ça. Oh, elle devrait demander à Prue de venir jouer à ça avec elle : avec un peu de chance, elles trouveraient comment lui permettre de se transformer à volonté, et non simplement une fois par mois.
Entre temps, l’autre était revenu vers elle, visiblement indécis : il semblait vouloir partir, mais c’était comme si quelque chose le retenait. La jeune fille releva le regard, curieuse. Quel étrange pouvoir semblait-elle donc avoir sur lui ? Voyant que l’homme de bougeait toujours pas, continuant à la fixer comme s’il s’agissait d’une apparition céleste, elle finit par lui dire :

« Au fait. Vous ne m’avez toujours pas donné votre nom. Si vous souhaitez que je vous envoie les instructions pour cette potion, c’est dans votre intérêt de vous présenter. »